Madri
Чернила на 99% состоят из воды («Пшекурий»)
Взгляд - прочь. Голоса за сценой.
Свет льет из открытой двери.
Я лгу тебе, драгоценный.
Пора перестать мне верить.


Знаете, бывают стихотворения, которые всегда похожи на что-то большее, чем просто строчки или набор картинок из нескромных запасов нашего воображения. Это что-то тонкое, атмосферное, невесомое и крайне знакомое...Наверное это именно этот случай.Не знаю...


Слушать, не поднимая взгляда.
В голове - грозный вой сирен.
Зарекалась же - все. Не надо.
Пусть все будет без перемен.

Ждать. Смеяться. Слегка лукавить.
(Что я, черт подери, творю?..)
И не верить себе - не я ведь! -
Вторя юному сентябрю,

Небо ткать из дырявых рубищ,
Гулким ливнем гремя в трубе...
Бог, за что ты меня так любишь? -
Я совсем не молюсь тебе!

Грезить, гладя витые кудри,
Имя кукольное шепча...
Созерцая, как в сером утре
Око солнечного луча

Век небесных пронзает просинь...
На запястьях же - в унисон -
Бой часов отмеряет осень,

Что похожа на давний сон...

1-2 сентября 2003 года.
Вера Полозкова


Вот почему когда ты чего-то ждёшь, надеешься оно никогда даже носа своего тебе не покажет, а как только ты перестаёшь думать. закручиваешься в водовороте дней и нелепой повседневности оно словно обижается и выходит во всей красе. Ну почему когда у тебя нет ничего и ты это ищешь, то натыкаешься лишь на пустоту, но стоит встретить что-то, как тысяча тысяч вариантов тут же спешат себя продемонстрировать? Вот теперь сиди и думай, выбирай...Делать мн больше нечего.А ведь и правда...Нечего. Выбираем между прошлым под номером один и возможным будущим с номером..А пусть будет без номера, мне так больше нравится=)